Не хочу писать бытовуху.
Не хочу писать о любви.
Не хочу писать якобы мудрые очевидности.
О себе писать тоже не хочу.
То ли творческий кризис, то ли давно уже пора распрощаться с мечтой написать шедевр.

В каждом слове каждого человека вокруг очевиден выебон.
У кого-то он мастерски завуалирован, но остальным же хочется наплевать в лицо.
И самое паршивое то, что в моих словах то же ЧСВ плещет через край.

Дела сердечные по сути своей не имеют смысла.
Значение их - ЧЕРЕСЧУР - преувеличивается.
Стоит вспомнить только, как мы бешено влюбляемся,
рыдаем сутками, не имея возможности даже уснуть,
обижаемся и "навечно" разочаровываемся в друзьях.
Что-то быстро и бесследно, что-то очень нескоро - но всё проходит.
Я чувствую то же самое, что и все,
но это просто ничего не значит.