Признаться честно, мне страшно. Тревожно. Это не тот страх, от которого трясутся поджилки. А тот, от которого пальцами теребишь и губы покусываешь. Страшно не потому, что что-то плохое. А потому, что новое.

Я знаю, что не вернусь. В этот город, в эту старую жизнь, в старую себя. А так, как придётся жить, я никогда не жила. Вот тот самый поворот гоночного трека, в который влетает мой спорткар. Неизвестно, что там. Да чего я вру? Конечно, известно. Мне известно. Как бы там ни было, это всё равно новое. Стать тем, кем ты можешь стать. Жить так, как не жил. Встретить того, кого не встречал. Делать то, что не делал. Порвать с прошлым и переехать в город, где ни одна улица меня не знает.

Драматизирую.

Никита, чёрт, ты настолько въелся в мой мозг, что даже сейчас, в такие моменты, когда тобой в моём сознании и не пахнет, всё равно твой голос ехидно комментирует мои высказывания. О да, ты бы сказал на это всё что-то типа "драматизируешь" или "не пойму зачем так драматизировать". И твой голос всегда критикует. Что совсем не странно, ведь хорошее я от тебя видела только 4 месяца, а остальные 6 лет преимущественно критика да игнор. Вот скажи мне, дорогуша, и нахрен мне это нужно? (я прекрасно осознаю, что критикующий Никита, как впрочем и любой другой, существует только в моём воображении, поэтому данное обращение скорее к тому внутреннему комментатору. Настоящего человека я никогда не знала и к нему в принципе претензий нет).

Да, драматизирую. Чувствую. Боюсь. Надеюсь. Ожидаю. Переживаю. Радуюсь. И всё прочее.

Но кое-что из старой жизни я бы с собой прихватила. Своих сестрёнок.

Лёля, детка, держись со мной. Ты для меня - нечто очень ценное.