А, знаешь, меня ведь уже тошнит немного
от всех этих прозрений да философских трений.
Есть в этом какой-то фальшивый гений.
Я, словно мать бездарных творений,
мать драконов или же какая-то ведунья чероки.
На самом деле все та же девочка-недотрога,
Что вечерами целует луну сквозь стёкла,
И в этом хаосе скуки совсем одинока.
А, знаешь, меня ведь никто не ждет в закате,
Не ищет во снах, не стучит в комментариях,
Не мчится по встречке причиной аварии,
Ни слов, ни звонков, ни каких-то признаний.
Я вру. Конечно же, вру. Как реклама с плаката.
Девочка-недотрога на огромной кровати
В коконе собственных теплых объятий
Как и всегда засыпает одна на закате.
А, знаешь, все время смеяться мне трудно.
Порой, как сейчас, я хочу прижаться
Щекою к сердцу, в тебе остаться,
Признаться, что да, я тебя, засранца...
Но мы промолчим, как всегда, обоюдно.
В наших домах, как и прежде, безлюдно.
Годы на выброс и ветер попутный.
У девочки-недотроги тобой не целованы губы.
