*******************
И в этом хаосе скуки кривым почерком ты остаешься верен запятым и прочеркам.
Обрастаешь по периметру чешуей, как панцирем. И словами навылет, будто в рану пальцами…
И ты пишешь письма, недосказанность сжигая спичками. И каждый день, борясь со скукой, заполняешь непривычками.
И ты кричишь до хрипоты о чем-то вечном, излагая ребусом. Твои слова сгорают, в пепле возрождаясь фениксом…
*******************
Я отвлеклась, прости. Я заболела скептицизмом. Мой рак души метастазировал в мозгу цинизмом.
Осколков близости бескомпромиссная неповторимость в моей груди рождает острую сердечную непроходимость.
И я дышу, скребу, кричу, прошу у неба снисхождения. У жертв Стокгольма по обычаю нехватка чувств для вдохновения.
На ребрах высеку: «Я сильная, я выживу» – как обещание…
Диагноз прост: у пациентки синдром эмоционального выживания.
Едва жива… душа с инфарктом миокарда. Едва дыша… в заложницах латинского квадрата.
И в этом хаосе едва ли скука… едва протягиваю сквозь время руки.
Я выживу. Я спрячу все от тысяч глаз в своих ресницах…
Я помню, Синеглазый: мы… парные частицы.
