Тихо-тихо. Лишь трещат за окном январские морозы, да скребется изморозь по стеклу.
Тихо, как никогда не было. Выдыхать. Грудь вздымается - спокойно, размерено, свободно.
Жить дальше. Будто ничего и не было. Жить, смеяться, любить, верить.
Ночи нового января снова наполняются грезами, стихами, изящными переливами скрипки Штрауса, ароматом мандарин и молочного улуна.
Нет, не так, как прежде. Ничего не будет, как прежде. Но не хуже.
Утратив последнюю надежду, понимаешь, что это не конец. Что ты бессмертен. Что мир не заканчивается на одном человеке, не сходится на нем клином, не является центром Вселенной. Понимаешь, что ты можешь жить дальше, можешь любить и наслаждаться своим временем, своим местом. Здесь и сейчас. Так, как есть.
Это как вынырнуть из объятий океана. Не надышаться. Не ждать, не надеяться, не верить. Не забыть, не отлюбить. Но отпустить, проститься, оторваться - вынырнуть.
И тихо хранить внутри себя шкатулку, полную лунного света.
И в непогоду скрипка Штрауса прекрасна. Нетленно втягивает в свои пучины море с полотен Айвазовского. "Улисс" недочитано томится на полке. Есть вещи, неподвластные времени, протягивающие свои руки сквозь годы и войны. Мир живет и кружится, словно карусель. Так много прекрасного вокруг.
Как жаль, что я это поздно поняла. Как хорошо, что поняла однажды.
Выдыхать... не надышаться...
