В ожидании дождя барабанить пальцами по подоконнику. Хранить в памяти упоение от текущих по коже капель, эйфорию от шероховатости асфальта под босыми ступнями, которыми бережно ступала в лужи в центральной исторической части города. Park Hotel за углом сверкает зеркальными окнами, "благородится" стареньким дворецким в бордовом фраке и призывно манит большими террасами с плетёными креслами и круглыми столиками. Уютная улица, мощенная брусчаткой. Маленькие туи всегда густо пахнут хвоей и источают прохладу - мнимую, но все же.

Сегодня почему-то остро не хватает дождя. Ливень как доза. Доза чистоты, единственный в своем роде такой наркотик. Примешь его - и все печали бледнеют, словно размытые чернила, теряют очертания, обнуляются, очищаются. Дождь заменяет собой что-то темное и давящее, заполняет чистотой большую такую дырку в душе. И хочется петь, танцевать. Главное, не сдерживаться. Идти по улице танцующим шагом и петь  - вслух. Прохожие оборачиваются, смеются. Им непривычно видеть непосредственного человека, который поет тогда, когда ему хочется, а не только в ванной. И отвечать им улыбкой. Пусть ты и кажешься им чуднЫм человечком, но тебе не стыдно. Тебе весело от того, что ты их веселишь.

А потом проходит день, два, три. Дождь остается где-то в памяти. И дырка в душе снова зияет пустотой, а очищенный внутренний мир снова обрастает грустью. И так бесконечно. До тех пор, пока что-то там, в недрах подсознания, под ребрами, под грудной клеткой не сломается и внутренний лирик не превратится в циника, у которого вместо сердца кусок льда. Кусок льда...

Не хочу... Не хочу ломаться, обрастать цинизмом, терять веру. Это буду уже не я.

... поэтому я останусь "кривым почерком в хаосе скуки" дожидаться дождя и чуда.