Это дождь. Он без остановок льется на замерзшую землю. Осенний лес шуршит жесткой пожелтевшей листвой и серые капли обреченно стекают вниз по черной шершавой коре. Небо свинцово клубится и роняет слезы - соленые, холодные, выстраданные. И кажется, что все обречено, что этот ливень никогда не перестанет. Но "дождь не может идти вечно". И пусть глаза этого не видят, но они знают, что там - за завесой серых небес - есть солнце. Горячее, жгучее и невероятно яркое. Оно светит - далеко, за пределом видимости. Но оно есть. И оно отдает свой свет, свое тепло, свою энергию и свою жизнь. И пускай сейчас на губы падают лишь ледяные капли, но однажды солнце все же выглянет из-за туч. Однажды глаза будут жмурится от его желтых лучей. Кажется, это вера...

 

Море. Белый песок обнимает босые ступни, подбираясь к лодыжкам. Горячий, мягкий, рассыпчатый. Воздух кажется раскаленным на вкус. Он оседает солью в легких и привкусом крови на кончике языка. Солнечные лучи ласково накрыли плечи и "зайчиками" скользят по обнаженному телу и теряются в спутанных волосах. Хочется дышать, хочется чувствовать, хочется быть. Лежать на песке, позволять ветру целовать дразнящую наготу и слушать голос моря. Кажется, это свобода...

 

Ночь. Фонари похожи на спустившиеся звезды. Мотыльки упрямо бьются крыльями о стекло раскаленных лампочек. Луна величественно смотрит с черного неба, похожая на лик святой. Ее лучи бликами пляшут на черепичных крышах домов, как будто заманивают в ловушку. В ловушку ли? Ночь оседает прохладой на разгоряченное тело, успокаивая, обволакивая, напоминая, что, куда бы не ступила нога, она все равно будет рядом. Ночь всегда приходит. Всегда. Она пахнет бризом, влажным асфальтом, ванилью, ржавчиной и... чем-то коричневым, теплым, родным. Настолько родным, что хочется танцевать под покровом темноты. Хочется обнять воздух, вдохнуть поглубже, стать ветром, слиться с небом... и остаться собой. Остаться маленькой девочкой, хрупкой и ранимой. Остаться собой под могуществом ночи. Кажется, это любовь...