Она сидела на пологом куполе старого Кукольного театра, свесив ноги вниз. Худенькие плечики укутывала тонкая вязаная шаль, а черные волосы волной рассыпались по плечам. Лишь теплый летний ветер любя играл с мягкими прядями, целуя ее шею, запястья и босые пальчики. А она все сидела на крыше, лишь изредка нерешительно поглядывая на суетящихся внизу людей, спешащих побыстрее домой, ведь ночь уже накрыла невесомым покрывалом запыленный город. Сидела. Курила Lucky Strike. И болтала ногами.

Изредка она доставала из своей сумки старый блокнот и начинала водить карандашом по желтоватым листам. Иногда ее линии складывались в новое стихотворение, а иногда и в рисунки. Неудивительно, что ее любимая крыша вдруг стала "газетой". Каждая мысль в ее голове после появлялась на стенах белыми меловыми штрихами.

В теплые вечера она ложилась на верхушке купола и смотрела на звезды. Такое спокойствие, умиротворение, гармония... Тепло...  А в те дни, когда шел дождь, она спускалась под купол и подходила к двум потайным дверным проемам, ведущим в никуда. Подходила, становилась на порог, на самый краешек, тонкими пальцами удерживаясь за шероховатые кирпичные стены - и смотрела вниз, в кромешную черноту, но видела там белые тени, зовущие ее. Нет. Она не пойдет к ним. Она просто смотрит, прикасается к стенам здания, в котором есть душа, смотрит в самое сердце старого Кукольного театра...