[показать]

Я слушаю Andy Timmons, пью ромашковый чай, а хочется чего-то покрепче.

Кода человек от нас уходит, мы думаем, что раз он уходит из нашей жизни, то непременно куда-то в Космос. И почему то, видя, что он проводит время с другими, учится, читает книги, ездит отдыхать и не ночует дома, мы страшно удивляемся "как же так, ты разве не на Луне? У тебя и без меня жизнь есть?"

Есть. И вряд ли намного хуже.

Главное, вовремя и себе завести эту жизнь. И на Луну слетать, и испанский выучить, и весной насладиться, да и просто, найти время выпить кофе с подружкой там, где когда-то пила вино с ним.

Это невероятно тяжело и сложно: возвращаться туда, где был счастлив, да и не всегда оно того стоит.

Но, чтобы улыбнуться, я перечитываю твои письма и как будто заново их получаю. Знал бы ты, как я лелею и берегу, а потом нещадно стираю все то, что связывает меня с тобой по рукам и ногам. Меня с тобой. И совсем не тебя со мной.

Я закрываю глаза: начало июля, 2010, так тепло и солнечно, лишь под вечер становится прохладно, и ты влюбляешься в меня, мои губы в шампанском и кисловатой клубнике, я кутаюсь в плед, открытое кафе, ты мне про себя, то что было, твои мысли, чувства, чужие слова, а я думаю про себя "поцелуй", минские шоссе, музыка наша, площади, проспекты, улицы, улочки, машины, светофоры, время на часах, темнеет, тоскую, ревную, ты целуешь...

Я жду лето и море. Вот блин. Теперь понимаю, что переболела.

[показать]

цитата с дополнениями "от себя"   Флер де Лакур