Я не боюсь километров, что разрывают нас друг от друга.
Я не боюсь часов, что читают мне потерянность времени, как приговор. 
Я боюсь сантиметров, что возникают между нашими именами во время ссор.
И снов боюсь, в которых мы купаемся в мутной воде.
Еще я боюсь запаха расставания. Он, через дыхание входит внутрь и живет там годами – на сердце. В легких.
Он – сложная формула. В нем – и мазут, и бензин, и валерианка, и ландыши, и духи, и вино. 
Все смешанно. Наверное, этим запахом пахнут подолы ангелов.
Я не боюсь городов, окруженных кладбищами. Я не боюсь сплетен врагов.
Мне страшно, что когда - нибудь, на маленьком отрезке сердца я найду кладбище имен тех людей, которых я любила. 
И тогда я возненавижу сама себя за оправдания перед собой же, которые хуже сплетен врагов. 
Я не боюсь одиноких людей, от которых пахнет умершими мечтами. 
Я не боюсь маленького несчастья, что ветром ворвется в мою суету. 
Я лишь боюсь, что случайно – подкормленная геном чьей - то власти – сломаю собственный идеал. . . Себя. 
Или убегу от себя же за версту. . .