А пока я болею, выдыхаю, курю,
Устремляя взгляд на ошметки района,
Больше всего обожаю ровнять всех ничтожных к нулю.
В особенности значимость "Скорой".
По перронам назад текут поезда,
По ним текут люди, образуя глазную сетчатку.
По мне текут шлюхи, вот это уже реально наверно пизда.
Кладу в книгу очередную закладку и делаю складку.
Так интересней.
Саша спит только под завывание ветра,
Только под American jazz, только под слезы,
Только в джинсах с ремнем, только в кофте из фетра,
Саша спит только утром, просыпается поздно.
У этого парня совсем нет друзей, ей Богу,
Его мир черно-белый, кажется, это уже априори.
- Если нет хода/проезда - я построю объездную дорогу, -
Говорит, а я ему верю, пройденный этап, типо true story.
К сожалению эта вера на все сто, у него рисунки по стенам,
Я прикладываю пальцы к стеклу, жду, когда догорит свеча.
Этот Саша обычный псих, он не балУется с феном.
Мне это известно, как ему самому, ведь он - это я.
Его тишина чуть громче, чем шумы на перроне.
Пока все говорят, он слушает, а я глупо и долго молчу.
Это из-за меня соседи чаще, чем родным, звонят "Скорой",
А я все болею, все выдыхаю, курю.