Ветер лил в лицо, как вода.
Время изменилось.
Оно не пошло назад и не остановилось.
Оно просто изменилось, как меняется, видимо, всегда перед чем-то важным.
Оно стало вязким, вкусным и нестерпимо приятным.
Ветер лил в лицо и срывался с него, утекая за спину и улетая дальше вдоль дороги.

Главный герой перед смертью просто обязан посмотреть вверх.
Символика.
Ассоциация.
Космический смысл.

Больной волк всегда уходит отлежаться.
Ему не нужны лекарства. Он их никогда не видел.
Под темными еловыми лапами надо просто упасть, закрыть глаза и в горячечном бреду повторять только одно слово "выживу".
Время почти остановится.
Медленные и тягучие здешние секунды...
одни и те же...
будут пулями летать где-то там,
и за одно мгновение на Земле умрут тысячи живых существ.
А здесь ничего не измениться и за час.
Только будут больно ходить ребра от быстрого лихорадочного дыхания.
Сквозь веки будет просвечивать только кровавое солнце.
И ты прикажешь сердцу биться ровно столько, сколько надо, чтобы оно не разорвалось.
Так можно пролежать час, день или даже месяц.
Рано или поздно мощный иммунитет возьмет свое, и ты встанешь.
Рано или поздно болезнь убьет тебя, и ты умрешь,
Но повезет тебе на этот раз или нет - никто не знает.

На несколько минут можно уснуть, прижимая пистолет к груди.
Если не снять с предохранителя, во сне можно случайно нажать на спуск.
Но, кажется, ты этого и хочешь?
Так просто уснуть и во сне нажать.
Но лучше сделать это специально,
потому что пуля тогда попадет туда, куда надо.
Во сне же она может повредить челюсть, сломать ключицу или застрять в животе.
Ничего хорошего тогда не будет.
Вернее, будет больно и глупо.
Потом можно умереть.
А можно и не умереть...

Психопатия и изотерика.
Солнце на глазах убивало сугробы.
Но во мне всегда жило это противное, мерзкое, поганое неприятие биоробота,
который непонятно как себя поведет в следующий момент.
Биороботы не должны ходить по улицам.
Это противоестественно.
Не валяются же на улицах трупы.
Хотя традиции отдавать концы еще никто не отменял.
Но в жизни мертвым не место.
Их и нет в жизни.
Только тени да воспоминания.
А сумасшедшие?
Зачем они?
Для чего?
Что с ними делать?
Какие такие проблемы с ними можно решать?
Есть разум, есть функция, есть логика.
И вдруг...
Среди этого правильного мира возникает непонятно откуда взявшийся живой труп,
киборг, искореженный высоким напряжением компьютер,
который неотличим от обычных людей и бесконечно от них далекий.
Как с ним обращаться?
О чем с ним говорить?
Это все видимость,
фикция,
фокус.
За глазными яблоками ничего, кроме кровавой темноты.
Он ходит, пока заряжена его батарейка.
Каждую секунду в его мозгу возникает импульс,
который никогда ничего не создаст, кроме разрушения.
Зачем их вообще держать в психбольницах?
Кому они вообще нужны?
Что за, мать твою, милосердие?
Откуда вообще взялась эта псевдогуманность?
Это же так просто - отчистить землю от идиотов.

Все вышесказанное - разговор с самим собой.