Когда нечего делать со своей свободой.

Чувство, что все прохожие оборачиваются и смотрят тебе в спину,
а снег не сжимается под ногами с грубым хрустом, как это было раньше.

Ощущение, что время вдруг испарилось и долгожданный покой вернулся,
выглянул из-за подъездного угла
И я снова мирно сижу на длинных бетонных лестницах вблизи лифта и курю любимы сигареты
А рядом Лондон, лакает ледяное молоко из стеклянной чашки в виде грааля
Дым сигарет проникает в его слегка сырой носик, вдох, чих, что разносится вплоть до крыши, что далеко вверх отсюда.

Белки глаз покрылись сетью капиляров
Веки медленно закрывали проход для света, на ресницы опускался сигаретный дым

- Ведь ты ждал этого?
- Да, ждал. Но пропустил деталь, которая сжирала меня с самого начала жизни - Скука.
Элементарная скука, мне скучно в этом мире.
Где те вещи, что в детстве приводили в дикий восторг?
Где те люди, что возбуждали незримое желание жить и рассказывали как улыбаться?
Где та мечта, что ночами заставляла просыпаться от кошмаров и бежать на мороз, чтоб не бредить?

- Ты в порядке?
- Да, еще как.
Я в порядке, просто мир и вещи в нем вдруг потеряли свой смысл.
Я в порядке, не в порядке те, кто забыли как дышать, а я вот, все еще помню.

- Ты не в себе. К тебе приехать?
- Нет, не нужно. Я сам знаю где мой кокс.
Я сам знал, где что и в какую полоску рассыпать.
Я сам знал, где залежался мой табак, для приема внутрь.
Я сам не знал, как ко мне приехать.

- Депрессия замучила?
- Нет, это просто паранойя.
Когда знаешь, что твои друзья еще придут.
Когда сегодня завтра станет вчера.
Когда нечего делать было со своей свободой.