Есть у меня свой личный список книг не то, что бы не рекомендованный к прочтению в метро, это все явно субъективно, а так скажем превративших мое любимое занятие по дороге на работу в небольшое эмоциональное приключение.
Правильные книги, это то, что примиряет меня с неотвратимой действительностью, необходимостью, проглотив чашку кофе и выполнив материнский долг по варке овсянки и выпихиванию чад единокровных на дорогу к знаниям, спешить на так называемые галеры, то бишь на любимую работу. Так вот правильные книги превращают 20 минутное путешествие в подземке в маленький праздник для души и разума, а отсутствие их сходно с ломкой и делает из меня наркомана, согласного разживиться любой попавшейся по руку дурью, в роли которой, слава Богам не так часто, но выступает газета Метро. Но речь не об этих "правильных" книгах, а о книгах лично мне в метро противопоказанных, причем по абсолютно разным причинам.
Вспомнить про этот мой персональный топ заставила очередная "коварная" книжица. Рекомендации были безупречны, от людей с проверенными вкусами и даже (1) с библиотечным образованием. Эрик-Эмманюэль Шмитт "Мечтательница из Остенде". Смутить меня должна была уже обложка:
[200x314]

но я видела только написанные мелким шрифтом обещания блистательных, изысканных сюжетных ходов. Размеренное течение повествования никак не предвещало того что прямо вот так на следующей странице начнется довольно чувственное и откровенное описание способов слияния мужского и женского. Мне казалось, что весь вагон в курсе того, что я читаю. Часть пассажиров выглядела потенциальными сообщниками, часть неодобрительно качала головой, но все были в курсе и все искоса подсматривали в мою книжку. Пришлось даже ее захлопнуть и может быть даже сделать вид, что я не в курсе, как она оказалась в моих руках. Сразу вспомнилось, что подобное я переживала, читая тройку лет назад также бесстыдно и провакационно на глазах добропорядочных граждан, спешащих на работу "Платформу" Мишеля Уэльбека. Что говорить, чтение на эскалаторе мне тоже встало поперек горла, нет, атмосфера, там была более интимная. но все кто ехали и вверх и вниз - ВСЕ уже ЗНАЛИ!!! Так и не поймала я кайф от этой и впрямь чудесно написанной истории, решила "не мучить" себя и автора, а продолжить вот уже после написания этого сообщения, дома, под одеялом, с фонариком в руках. Чтоб уж точно никто не помешал.
Но все эти переживания вызвали в моей памяти и ряд других книжных залетов. Каюсь, когда я читала в подземке Славу Сэ, люди нервно оглядывались от моего хохота и пытались спрятаться в другом вагоне. Пару раз мне самой пришлось взять всю волю в кулак, чтобы не оказаться "пацтолом", вернее "падлавкой". Впечатление я производила пугающе неадекватное, но положение спасало, то что это были те самые новогодние зимние "каникулы", когда народу в метро по утрам было не так уж много, а трезвых еще меньше. Так что я ловко замаскировалась. И это меня спасло от привода в Кащенко. Поскольку мою приятельницу читавшую Славу прямо на унитазе прибежала откачивать вся семья, то есть кроме мужа и сына в дверь ломились еще две кошки.
А как я плакала над последней частью Гарри Поттера............ Опять таки на виду всей вагонной публики. Ой, а "Почерк Леонардо"...... слез было два стакана, не меньше. Однозначно надо ввести для мня специальную пометку "К прочтению в метро и приравненных к оному общественных мечтах НЕ РЕКОМЕНДОВАНО". А может фиг с ним, подумаешь пять минут позора, зато впечатлений на целую жизнь.