Странный год. И весна такая же. Глядя за ежедневные окна, кажется, что и лета не будет так же, как ожидаемой, долгожданной, любимой мной, весны.
Деревья и газоны под ними, и без них, зеленеют как-то буро. В воздухе висит межсезонье, которое так часто похоже на оттаивающую зиму, а иногда на октябрьскую осень. Несуразность какая-то завесная, а не время года, ей-ей.
А душа моя, мой разум, те жаждут познаний. Все накопленное и изученное осело в кладезях памяти, образовавшееся место желает быть занятым.
И я приступила к исполнению воли моего существа: обложилась на выходных неизменным Довлатовым, Бродским, Маяковским, Оскаром Уальдом.
Впервые в жизни читала "мозаично": у одного фрагмент, у другого кусок. Переосмысливала. Впитывала. Вслушивалась в шелест своих мыслей. Единственное, чего мне так не доставало - уединения. Единения с собой. В таком состоянии мысль оформляется буквами как-то логически завершенно.
И я писала. Этот странный год прямо таки провоцирует творчество.. я вся будто струна, вытянутая из поднебесной музовой дали, дотянутая до окончательной точки-проводника и аккумулятора - меня, тела-души-разума.


А еще я пойду учиться 17,18 мая. Изучать проекты, их международные стандарты и ускоренное претворение в жизнь.

А дождь идет...