Два дня в квартире. Безвылазно. Выспалась на всю жизнь, как кажется сегодня.
Снегом засыпало город. 54 мм! И я знала об этом, ноги у меня гудели накануне, ужыс как. И не поношеная ведь, а как старушечка-барометр, спасу нет.
Вышли утром раненько, сели в автомобильчик... да не поехали на работу. Пузой легли на дно не глыбовое, а снего-окаменевшее, прямо во внутреннем дворике, и усе на энтом. С тем и по домам. Коллегам отзвонились, так день и провели. Взаперти, лишь изредка нос высовывая в форточку, поглядеть, а как там дела наши, стоим еще или не стоим уже?

Чехова читала. За эти дни весь том "Избранного" и съела.
Удивительное дело время. Я по этим книгам, что выпросила у мамы из родительской бибилиотеки, в школе грызла гранит науки. Пушкина читала с девяти лет... ну так и неудивительно, с его-то слогом и воображением... Лескова, томов десять, как помню. Гюго мне в те годы не давался. Как и Ницше, впрочем. Тургенева выборочно, Гоголем упивалась. Достоевского и Толстого осилила только бегло и по программе.
А сегодня все иначе. Как и читается. Так и воспринимается с сопоставлением.