Снег падает. Густой, мелкий и сухой… вязкий, от уже улегшегося на земь, количества.
Дворники утром не справлялись со своей работой. И те, что люди, и трудятся на улицах, и те, что не люди, и работают над лобовым автомобильным стеклом.
Как же не легко просыпаться в падающий снег!
Вот что нас будит по утрам так легко и непринужденно без него? Отнюдь не будильник. Я склонна думать, что это некий живой шум, что возникает и проникает в спящее сознание каждое бесснежное утро. Как морозная резкость льда и ветра созвучны жизни аскета, так отсутствие снега и рядовое будничное утро – неразделимы.
Но вот снег подкрался ночью к городу, окинул его бесконечным сизо-белым тучным телом, накрыл собой все звуки городского утра и выпил их будто все, до последнего.
Истаял под ним повседневный будничный шум, как те самые силы, что даются для волевого рывка с уютной, смятой снами, постели.
И горожане просыпают стандартный час пробуждения.
Вяло размыкаются наши веки… неспешно трогается сознанием монолит тишины. Тепло окружающего воздуха иное, без насыщенной январской нотки, какое-то ватное. И причины перемен пока еще не ясны, ровно до момента сладких утренних потягиваний всем телом у окон, вровень до момента визуального опознания причины не стандартного сущего сегодня - снег… идет…
[300x463]