Он сидел на крыше небоскреба свесив ноги и сжимал в руках свое творение, к которому он так долго шел.
Все знания, опыт которые он вложил в сие чудо, достались ему больше чем через кровь и боль.
Знания доставались даже таким простым путем как через удар по затылку.
Сейчас его жизнь не стала краше или темнее, она не поменяла свои оттенки, жизнь наконец то приняла свою окончательную форму. Она потеряла черные и белые полосы на которые их так все любят делить, наверное ради надежды. Сколько раз ему казалось что он попадал в ловушку, сколько раз ему казалось что кто то гонит его в ловушку или в тупик. Сколько потерь, единственное что он не потерял это жажду к жизни, а может быть он просто копил злость и питал ей ненависть. Все прошлое смешивалось в абсурд, бред, кашу...

Но теперь он держал куклу этого мира, которую он вил столько времени, ради которой он принял эту игру и в которой он победил. Теперь он наблюдает как при вхождении в нее иглы мир корячится от боли. Маленький бог сидящий на крыше небоскреба уныло смотрит как мир стонет при его движениях. Он смотрит как мир легко вздыхает когда он дает такую возможность, единственный и самый большой минус внутри маленького бога это то что мир потерял цвет.