А между тем он рассказывает, как спалось ему в облаке,

как мягко задевали его бока босыми пятками прохожие ангелы.

Как снился ему долгий сон, печальный сон, сон о живущих внизу.

А потом затяжелело что-то внутри, там, где у человека сердце,

заныло, заплакало, разбудило, потянуло вниз.

Блеснуть один раз в танцевальном падении и упасть, и лечь на землю.

Навсегда ли? «Нет, нет» —смеются снежинки — «Взлетим снова,

станем выше высокого, вернемся росой на ангельскую босоту».

И вот лежит снег на земле, чернеет, мокнет, ждет возвращения обратно.

Да, снег тоже умеет говорить...многое он мог бы поведать, многое. 

Только жаль, что слышать его умеют лишь блаженные безумцы, дети и поэты.