Разболелась... и дождь холодный
Разливается праздностью дня .
Рама — крест деревянный... оконный
Коий день я молюсь на тебя .
А прохожие под зонтами...
Как цветы, что бегут от дождя.
Странный город наполнен гонцами
С вестью, с местью, с билетом туда...
Где вода сливается с небом,
А песок не держит твой след.
Там нет статуй... размером с небыль.
И никто не слышал про снег...
© Copyright:Бел Якова |
|