А он не писал стихов и не знал, что такое проза,
Он просто мысли свои выражал от души,
Я каждое слово его вдыхала как запах розы,
И больше не ждал он от жизни других вершин...
И я укрывалась и грелась его словами,
И жизнь становилась ярче и больше сил.
А он просто был опорой, делился знанием,
И этим преграды к душе моей сокрушил.
Был не громогласным голос, но был уверенным,
И с вечностью он воедино меня скрепил,
И, может, мне стоит молчать обо всём, блаженною,
Но льётся поток его света в моей любви...
(с инета)