Наверно, это попросту усталость,— ничто ведь не проходит без следа.
Как ни верти, а крепко мне досталось за эти неуютные года.
И эта постоянная бездомность, и эти пересуды за спиной,
и страшной безнадежности бездонность, встававшая везде передо мной,
и эти горы голые, и море пустынное, без паруса вдали,
и это равнодушие немое травы и неба,— леса и земли..
А может быть, я только что родилась, как бабочка, что куколкой была?
Еще не высохли, не распрямились два беспощадно скомканных крыла?
А может, даже к лучшему, не знаю, те годы пустоты и маеты?
Вдруг полечу еще и засверкаю, и на меня порадуешься ты?