Летаю часто. Сны цветные вижу.
И разве важно: в ступе ль, на метле?
Иль в развороте крыльев резко с крыши?
И не мечтай – не каждый раз к тебе.
Люблю полёт. Чтоб ветер дул навстречу.
К чему попутный? Лучше уж в лицо.
И волосы рассыпаны на плечи.
И звёзды хороводятся кольцом.
Совсем не важно: светлым или тёмным,
То ангелом, то демоном парю,
То ведьмою, то феей невесомой.
Себя навечно небу отдаю.
А ты… Цветные сны тебе не снятся.
И вообще, тебе не снятся сны.
Я улетаю. Стоит ли пытаться
Ждать лета там, где не было весны?