Она не любит чужаков, не смотрит долгим взглядом в спины, Взведенный мысленно курок, смягчает внутренней пружиной. Не коронует, не казнит. На - « Вы », дерзка, горда, игрива…
Убьет и тут же воскресит… легко, без умысла, невинно. Ворвется в окна, расплескав, луны прозрачность, в спящий полог. И до последнего глотка, и до последнего глотка… Вино любви… в руке рука.
Она и Он…И спящий город.....
Он не приемлет суеты, болтливость праздную сверх меры, Свои заветные мечты, несет годами, с Божьей верой.
Не коронует, не казнит, умен, галантен, всё по чести. Спасет, и скажет – « надо жить! »… рукой согреет медный крестик. Восстанет против тишины, колен упавших, ран открытых...И до последних дней в глаза, и до последних дней в глаза…В которых свет и образа…
Она и Он…И свет молитвы.
Она из первых Маргарит, вкусивших плод сакральных знаний, В ее душе всегда горит, звезда вселенских предсказаний. Алеют в сердце снегири, пушистой грудкой согревая, Клочок истерзанной души, застывший в недрах подсознанья. На перекрестке двух миров: Она и Мастер… Книга судеб... И до последнего листка, и до последнего листка, Его стихи, мечты, слова…
Она и Он…И берег лунный.
... Пришпорит ночь своих коней, плащом стирая грани жизней. Закат из тысячи свечей, зажжется в небе живописно…И для истерзанных двух душ, найдется маленькая гавань, Где весла будят тишину, жемчужно - снежного тумана…Где выше птиц и парусов....
Она и Он…Звук голосов….И двери Храма…