Утро. Звонок от товарища Булгакова.
- Я тут допивал последний бокал шампанского со вчерашнего, и мне в голову пришла гениальная мысль: ты знала, что природа играет с нами в злую игру: вот тебе любовь, она приносит много удовольствия, но скоро я ее заберу. Ведь ты же любила однажды?
- Конечно.
- Ну, значит, помнишь это сердце, которое не знает покоя и постоянно готово выскочить из груди, электрический ток при прикосновении любимого человека? трудности дыхания и мурашки. Бесконечная энергия при том, что нормально есть и спать ты не можешь. Не можешь ни работать, ни разговаривать по-человечески. Помнишь это все?
- О, да! – блаженно улыбаюсь.
- Ну вот, и как ты представляешь эту планету населенную такими дураками? А если это все равно проходит, зачем начинать? Надо в себе это убить в самом начале, чтобы потом не страдать.
- О, это очень по-философски. Тогда зачем жить, если все равно умрешь? Есть подозрение, что любовь это намного больше, чем твои бесконечные мурашки. И ты почувствуешь это, если откроешь свое сердце, а значит рискнешь. Кто не рискует, тот не станет самым счастливым дураком на свете, и, конечно, не пьет шампанское.