Я зверь. Это на моей шкуре каждое утро умирают капли росы. Это я позволяю охотникам прострелить мне лапы, чтобы понять, хочу ли я убежать или уже нет. Это я ночью с перекошенным от ужаса лицом спрашиваю луну, за что она съела мне душу. Красота для меня - чувствовать чью-то агонию между сжатыми на горле зубами. Я знаю, какой вкус у облаков - я лакаю их из луж. Я, я, я, ядовитая порода, катушка нервов... Оставить дверь незапертой и первому, кто войдёт - пулю в лоб, не вставая с кресла. Мне нравятся люди, у них такой забавный язык. Всему есть название, даже у будущего