В дождь под одеждой мои мурашки танцевали румбу.
Он задушил меня своей хрипотой как обычно в пятницу после обеда.
Его звонок и ночные приходы.
Голый торс и очередной гол не в те ворота.
Не то пальто, но моя рука снова в его.
Голод сжимает желудок.
Предательская тошнота.
А может это просто волнение???
Он разбудит меня около девяти.
И предложит программу на вечер.
 В его квартире уютно пахнет мужским одеколоном и вечным кофе.
Мой кофейный.
Мой мистер М.
В городской суете обязательств он взял меня на "слабо"...
Под руку со стариной ветром я снова стала ЕГО.
Не осуди.
И не спеши раздавать мне новые карты.
Кажется еще здесь не все бито.