Пошлые сочные мысли гроздями лопались в голове.
После душа, с мокрыми волосами и отельно-белоснежном полотенце на бедрах, он готовил затрак на моей кухне.
Сковорода призывно шкаварчала.
Я из последних сил имитировала сон.
Запах будил, бодрил, заряжал особой энергией.
Но сок был не свежевыжатым, а из коробки. Кажется "я".
Мой "кофейный" с утра сходил в магазин и наподносе лежал букетик розовых тюльпанов.
Неотразимо улыбаясь, он даже в эту секунду любил себя.
Мой сморщенный носик.
С головой под одеяло.
И стуком биение мыслей "не стать зависимой".
Громким хохотом посылая к черту его предложение о кино, я выствляю за порого мужчину МОЕЙ мечты.
Неровным сравнением с Керри Бредшоу...
Босиком в ванную - крутить кудряшки.
Он не перезвонит.
Возможно - только если через месяц.
В моем стаканчике есть место только для одной щетки.
И продолжая рисовать независимость- я выхожу из дома без нижнего белья.