Не знаю, правда, как начать.
Уже июль и очень поздно.
Только не душно, только слёзно
И не всегда есть, что читать.

Мне детвора не даст пройти
И только душит и мотает
Как будто жизнь ей потакает
А мне - кресты лишь на пути.

И я забрасываю все.
И я выкидываю счастье
Внушаю сердцу беспристрастие
Чиню его как колесо

На выдохе мешает ветер
И закрывает мои уши
Я здесь или уже нарушен
Мой путь в не душном, слезном лете?