| Зима уходит медленно, лениво...
Позёмкою цепляясь за газон...
И небо то лиловое, как слива...
То серое, как африканский слон...
Причём тут слон? Да ни причём, наверно...
Он просто - серый, как февральский день...
Который быстроногий словно серна...
И в белой снежной шапке набекрень...
В подбитой ветром одежонке куцей...
Но благородный, как наследный принц...
И, вероятно, мудрый, как Конфуций...
Готовый пасть перед весною ниц...
Зима уходит медленно, лениво...
Февраль несётся к марту, как экспресс...
И нет здесь парадокса и наива...
А только воля правильных небес...
Вита Савицкая |
| |
|