Что ни делай, куда ни день,
Так уж водится в этом мире:
На две минуты уменьшился день,
потом ещё на четыре.
Потом ещё. И ещё. И вдруг –
То, что было ярким, несметным,
Сбилось, сузилось в чёрный круг
И сделалось одноцветным.
Поздняя осень... Сломанный луч.
Я не люблю эту стылую пору.
Катит свинцовость набухших туч
По небесному косогору.
Катит безвременье дней и ночей.
Всё безучастно. И словно размыто.
И сам ты какой-то ненужный. Ничей.
И вот уже лето как будто забыто.
Хоронится свет. За леса. За дома.
Срываются ливни в небесные створы.
Но скоро сквозь чёрное грянет зима
И светом в замолкшие хлынет просторы.
A вслед за зимою ворвётся весна.
А вслед за весною раскатится лето.
И вот уже даль ни темна, ни тесна.
И хочется жить в ожидании света."
В жизни по-разному можно жить.
В горе можно. И в радости.
Вовремя есть. Вовремя пить.
Вовремя делать гадости.
А можно и так: на рассвете встать
И, помышляя о чуде,
Рукой обожженною солнце достать
И подарить его людям.
Сергей Островой.
| |
[показать]