Ночь. Рождество. Ни ключа —
ни отмычки.
Холодно. Мокро. Закончились
спички.
Мерзлый асфальт под босыми
ногами .
О, Копенгаген…
…………………… Астрахань…
Лондон…
… Вам дурно , Воланд ?
……………..Джихад……………………
……………….Ад………………………..
Лечу, не успев обабиться,
надломиться,
Навстречу земле, пробитой
тупым снарядом
Болида , дробящего строфы на
знаки… лица…
Будь моим адом… ядом… чем
хочешь… рядом…
………………………………
Легко ли тебе , под
серым,недужно сирым
Брезентом хлопот за чаем с
привычным « Хохланд»,
От имени Бога вести диалоги с
миром ?
Не проще ли утопиться? Что
скажешь, Воланд?
Возьми меня… нет, не так, как
Муму, подмышку.
Пеньковое ожерелье коснется
шеи…
Айда на Кутум ! На Темзу?! Ну,
это — слишком.
Я знаю такое место! — Не
пожалеешь.
«Зеркало» и «Солярис»…
дожди… молитвы…
Вымерли динозавры и
коммунисты .
Мастер, слегка уставший от
Маргариты,
Курит в окно. По ветру —
окурки… листья…
Лондон… Москва… истаявший
столбик пепла ,
Пепла последней спички. На
Патриарших –
Осень… любовь на вырост…
остывший слепок
Солнца над грязной вывеской
"Made in Russia"
Остановить бы девочку , ту, что
в белом,
Дать ей немного спичек, вина и
хлеба…
Что же ты, чертов сказочник,
блин, наделал!?
Видишь, она уходит, уходит в
небо…
Мигом, к разъезду Осень,
авось, успею
Дернуть стоп-кран
простуженной электрички…
Профиль Биг Бэна… медленный
блюз Сюррея…
Как бы мы жили , кабы…не эти
спички.
(c) Е. Бондаренко