Порой..в душе такое происходит,
Надрывно стонет,мечется душа,ища покоя...
Или...вот так,волною всколыхнёт и вновь отпустит,
Разливая..,
потоки тёплой,а иногда холодной колющей лавины.
Тебе знакомо состояние такое?)
Словами,знаешь ли,не передать переживаний,
Тут надо просто чувствовать...
А хочешь,я опишу его тебе
Так...неожиданно- легко,банально- просто?
Закрой глаза и слушай.., и внимай...
запоминая,похожие на скрип и шёпот незатейливые звуки,
что извлеку я из безделицы обычной,
владеть которой может виртуозно
Вон тот сопливый карапуз в такой же мере,
Как я,прожившая уже не так уж мало.)
Вот сочный,плавный звук,немного режущий,
Но...это и понятно...
На сердце оставлять извечно ноющие шрамы -
его обыденная роль.
В тех линиях звучащих,что так уверенно рисует ,
стремясь построить параллели,
не дрогнув и оставив все сомненья,моя рука,
всё то,что так,или иначе сложилось...в суть мою,послушай...
Их ширина и глубина,что в сердце раной, различны..,
И...как не старайся,а всё ж они пересекутся,
Пусть не сейчас, когда - нибудь...наверно...
И сложатся в пучок мгновений острой боли...
Болезненным уколом тёплой плоти,-вот таким,(рисую колющую точку на бумаге).
Услышь её,почувствуй...Больно?
Больно...Но,хватит нам с тобою боли жирных точек!
Вот...например,что слышишь ты сейчас,когда стараюсь быть поосторожней?
Смотри,почти невидим штрих прозрачного касанья,
Так... будто мягкими подушечками пальцев
По гладкой коже твоего запястья.
Ты чувствуешь..его?Тепло и нежность ласкового сердца,
Как будто мягкою волною накрывает,
Стирая все следы тревожных грустных мыслей.
Почувствуй их ещё!
Их нужно бесконечно много,
Прозрачностью своей они не могут быть всесильны.
Не день один пройдёт,чтобы возможно стало
хоть как-то точки те заштриховать,что так тревожат
и без того больное сердце в непогоду.
Закрой глаза!Я буду рисовать, ты слушай...
Постараюсь, чтоб плавных линий звук не потревожил
Твой слух,твои натянутые нервы,что тетива, или гитары струны...
А знаешь,всё-таки, не так всё просто,
Напротив,тяжело рисунок не нарушив,
скрыть навсегда отметин кровоточье
Кисейной пеленой,что соткана ночами из тонких нитей тех,
Что бережно хранимы.Невидим свет их серебристо-лунный,
Но сможет тот увидеть их сиянье,кто так неравнодушен к многоточью,
Что спрятано под ключ незримой бездны...
(Её,пожалуй,тоже нарисую.)Черны того колодца очертанья
Поэтому запечатлеть так просто,как многие зияющие дыры)),
Что рисовать его совсем обычно,доверив цвет той хрупкости
сердечной,что спрятана под деревянным телом,доверчиво
и с неизменным риском,в вещице иногда довольно нужной,
Обычнейшей,на первый взгляд, безликой.
И в серости своей неповторимой,лишь той,
что можно передать в простом карандаше...