Он улыбается. Самой чистой, самой искренней улыбкой. Таких больше нет. Нигде и никогда вы не встретите более яркой, более живой, такой неиспорченной улыбки. Он идет размашистыми шагами, точно бежит. Но не убегает. Заглядывает в каждую машину. И снова улыбается. Изо рта клубы пара. Он сжал руки у груди, словно прячет что-то.  Опять улыбка. Счастливая. Кажется, для него нет большей радости, чем стоять там. Холодно. Капельки пара превращаются в льдинки. А он нараспашку. Но улыбается. Ему нет дела до тепла, или его отсутствия.

Он веселится, а мне тревожно... Его веселье - ни что иное, как безумие. Глубокая форма аутизма. Или шизофрения. Я не уверена в точном диагнозе.

Погода, действительно, холодная. Он может замерзнуть. Но он все также продолжает улыбаться. Насмешка над нашей серьезностью. Наверное, даже когда его сердце перестанет биться, на лице останется тень счастья. Это безумие? Нет, это называется свобода. Непонятная для других, но такая смешная...