Знаете,мне кажется я нашла отдушину.
Вечный слушатель,которому не надо смотреть в глаза,что делать мне так не нравится...
О чем писать?
Сейчас,о любви,конечно.
Не будь я чертовым романтиком,я написала бы о том,какой Гитлер был негодяй,но подсознательно,я бы обязательно ему завидовала.
Почему? Потому,что как не крути, писательская душа любит завернуть предложение,что бы никто,кроме себя самого,его бы не понял.

Дорогие,во что вы верите?
Мы верим во Всё,и так яростно это Всё отрицаем.
Я в любовь не верила бы с большим удовольствием. но Вы бы поверили Зимой,что на дворе ясное Лето?
Аналогичная тавтология.

И вот,я не понимаю. Объяснишь?

Ты когда-нибудь мог влюбится во взгляд?
В обложку,обёртку,не зная,что внутри?
Ты обманывал сам себя?Обманывал,знаю.Ты и любил.И не раз.
Да только так,по чуть-чуть .
Ты так нервно делал всё.
Выплёскивал непонятные мне чувства.Только какие,к кому?
А я смотрела на твои руки,завороженная,как наркоманка.
Ты волновался. А мне хотелось всё что только можно.
Хотелось схватить эти руки,остановить эту панику.Сказать,что не всё еще в этом мире потеряно.
А было бы так глупо.Встала,прижала руки к груди.Со взглядом волчицы,защищающей своё дитя.
Что бы ты подумал? Я даже улыбнулась сейчас.
Глаза. Я люблю твои глаза.А ты мои?
Почему ты пытаешься посмотреть в них?Они же меня сразу выдадут.
Сразу,даже не понадобится думать.
Так не интересно,не дам смотреть.
И в твои не посмотрю.
Знал бы.

И сколько,сколько будет длится эта игра?
Кто из нас кого сожгет?
А ведь промолчав,можно упустить всё.
Но мне еще ни с кем не было так приятно не разговаривать.
Я даже не смотрю.
Просто нравится чувствовать тебя.
Мне хватит.На долго ли?