Песня костра

 

Был май, когда за нашею околицей
Шатры поставил табор кочевой.

А я-то думал, что с цыганской вольницей

Покончено. И заросло травой.

«Все покрадут! — соседка бабка ахала,—

Коней последних всех до одного...»

А ночью скрипка беспечально плакала,

Бродила возле сердца моего.

И цвел напев над нашей повседневностью,

Томящий незнакомостью своей,

И веяло загадочною древностью

От песен, от созвездий, от полей.

Так молодо звучала песня старая,

Как будто пела девочка вдали,

Далекая мелодия гитарная

Казалась эхом неба и земли.

Дед, не терпевший ни малейшей жалобы,

Вздыхая, маме говорил моей:

«По мне, так лучше вещи воровали бы,

Чем красть покой у девок и парней!»

Он сокрушался: «Доктора ученые

Им не дадут лекарства для души,

Простор цыгане любят, ночи черные,

Огонь поет, тогда и ты пляши!»

 

...Ночь опоила молодых тревогою.

И многие из них по холодку

Ушли к заре бегущею дорогою,

Ведущей меж полями к большаку.

По стройкам кочевали, `

Общежитиям. -

Учились, холодны и голодны…

И становилась молодость событием,

Судьбою молодой моей страны! |

 

...Я с той поры не видел табор более.

Но если сердце схвачено тоской,

То майское припоминаю поле я,

Костер и голос песни кочевой.

Цветет напев над нашей повседневностью,

Томящий незнакомостью своей.

И веет вновь загадочною древностью

От голосов, созвездий и полей.

 

---

Слегка перекликается с моим предыдущим постом...