В былого глубь почти без плёска
Пережитое упадает.
И только эха отголоски
Порой оттуда долетают.
А мы им, тихим, отражённым
Сто тысяч раз, внимаем так
Серьёзно, чутко, напряжённо
Лишь потому, что ищем знак -
Подсказку, что же нужно сделать
И как поступки оправдать.
Но в эхе есть, увы, пробелы.
И очень трудно угадать
Пропущенного смысл правдивый.
А ведь ещё и надо нам
Отсеять лишнее! Так диво ль,
Что мы столь часто всякий хлам
Утопий, бредней, заблуждений
За откровенье выдаём?
Мы куклы: дёргают нас тени
Умерших. Так вот и живём.