Я не верю в то, что ты- обычный человек, такой же, как и мы. Даже если данное заблуждение будет пытаться доказать мне кучка бородатых мудрецов с учеными степенями. Такой восхитительный бред не укладывается в голове. Все мы откуда-то появились перед тем, как неизвестный Первобытный Дух соткал нас из мириад частичек живой энергии. А ты будто не его руки творение. На тебе чужой штамп и ценник в разы дороже. Язык не поворачивается сорваться на словеса о человечности, обобщать, встремлять в вереницу закованных в страсти, шагающих по пути, на который их вечно подталкивает Дух. Ты идешь рядом своей узкой тропою. Я же поднимаю глаза от земли и смотрю в сторону. Вот он ты! Хочу соскочить, но руки связаны. Спереди тянут, сзади подталкивают. Я делаю неуверенные попытки вырваться, впрочем, безрезультатно. Начинаю кричать "Освободи меня! Возьми меня с собой!". Но ты ступаешь с оттяжкой, медленно, тихо внимая свою дорогу. Моления не долетают до тебя. Твоя тропинка слишком узка для двоих, но идеальна для уединения. Или рядом с тобой идет кто-то, кого я не вижу. Обычные люди сотканы из золотистой сыпучей дымки, блистающей на солнце. Ее охапками достают из большой плетеной корзины и начинают вязку. Ты же соткан из фиолетового тумана, сверкающего металлом и серебром. Порывистый, ночной, свежий воздух, способный сбить с ног или двигаться тихо, когда ему это нужно. Человек, слепящий глаза серебром.