А что, если вся моя дорога превратится в бесконечные столбы? Я еду, а они всё мелькают и не с кем даже слова сказать. Придётся всю жизнь наблюдать, как близкие превращаются в столбы, а потом сникают, поддавшись коррозии, перебирать в руках мелкие камни, дыша пылью бесконечной дороги. Так и сгнию в этой холодной пустоши, не найдя, на что можно облокотиться, дабы прикорнуть.
Ладно, что же если жить в мягком мире плоти и крови? Придётся играть. Выходя на улицу, облачаться в наряд и улыбаться, а приходя домой надевать не только шёрты и футболку, но и своё истиное лицо, сущность, мысли, душу. Не хочется быть творением своего времени, позволять всему стать ненастоящим. А отвратние всего знать, что настоящей действительность стать не может по определению.
Можно кусать руки, царапать глаза, сдирать кожу лохмотьями, дабы показать миру свою "истинную" сущность! Но я знаю, знаю, что случится. Столбы сколыхнутся и двитнутся на меня, узрев свежее мясо и сожрут, подобно домашней скотине.
И все эти мысли, все переживания становятся лишь способом развлечения. Когда страдание привращается в моду, культ и даже искусство, о нём пишут на всех сайтах и говорят в каждом доме, так важно не обнажаться до самых дальних фибров!