Каждый вечер читаю на ночь книги. Хорошие книги. Маленькие, в бумажной обложке. Их три. Их Даша принесла. Кто написал, не помню, только имя - Лидолия. Читаю и чуть не плачу от красоты и верности слов. Читаю и думаю - да! вот оно! завтра в дневнике процитирую, пусть читатели порадуются. Радоваться одной - нехорошо, эгоистично.
Просыпаюсь и ничего не помню. Ни-че-го. Как будто мне это приснилось. Но книги лежат у кровати. Значит, было?
Я обязательно вспомню и процитирую. Только надо поторопиться, осталась одна непрочитанная.