Оооооо...
В коньячной атмосфере моей квартиры погибают даже вирусы аргентинской пневмонии. Перед глазами все кружится, декорации меняются со скоростью темноты: вот брат, стоя на табуретке, торжественно клянется, что никогда не отдаст своего сына в музыкальную школу (несчастный шесть лет таскал баян и играл гаммы), вот он уже на полу, стряхивает пепел в упаковку "Доширак", вот он говорит с женой по телефону и засыпает под разговор...
Удивительно, но от человеческой еды он отказывался. Только "Доширак", только копченое мясо...
Я понимаю, что такого мясоеда от моего вида может тошнить, а от вида моих ежедневных блюд вообще ломать надвое. Но из вежливости можно было и тофу с овощным рагу покушать.
Такое количество мужчин, которые побывали в моей квартире за прошедший день, реально увидеть только в публичном доме. Причем бывалые пили коньяк, снисходительно улыбаясь и приговаривая: "Это что... А вес какой? 3770? Ну это нормально, мелковат даже, вот у меня родился на 6300. Ты что, мне не веришь??? Да у него рост 78 см был!"
Неопытные забивались в угол и дрожали, и стучали зубами.
Я снимала с храпящего брата носки, он поднимал голову и невнятно хвастался: "А у меня сын родился!", голова со стуком падала и храпела дальше.
Утром похмельный брат метался по квартире, а я сладострастно и с эффектными паузами пересказывала ему события прошедшего дня, варила бульон и пыталась собраться на работу.