Мне становится не важно, что ты обо мне думаешь.
Творю, что хочу. Говорю, что думаю.

Пишу.

Моя отдушина видимо в этом. В наборе бесполезного текста, моря слов, расплывающихся букв. Ты подаешь мне идею почти на блюде с золотой каймой. Я осматриваю, скептически хмыкаю и принимаю. После чего прокручиваю идею в своей голове.
Дальше работаю уже не я, а мои личные тараканы. Голос в голове. Переменчивый и слегка пугающий, чужой и одновременно родной. Единый.
Он шепчет, заставляет пальцы бегать по клавиатуре, заставляет не думая, заставляет быстро.
Не успеваю пить воду, продолжаю печатать. Умираю от жажды. Прикуриваю, но сигарета медленно тлеет без моего участия.
Пишу-пишу-пишу.

А к чему все сводится?
К одной конкретной мысли.
Я перечитываю все это, больной бред, нездоровая фантазия.
Включаю музыку. Продолжаю читать.
Нахожу ошибки, пропуская большую их часть.
Понимаю, что все это - брехня. Стираю, но нажимаю CTRL + Z.

Отправляю тебе.
А ты пишешь... Мне нравится.

Начинаю беситься.
Начинаю злиться.
Но пишу лишь краткое "Спасибо". Такое неискреннее и фальшивое. Как голоса. Как текст.