Просто однажды утром ты понимаешь, что все еще надеешься.
На многое.
Зря? Возможно. Но "надежда умирает последней", не так ли?

Надеешься, что в будущем вы еще встретитесь. И не так как сейчас, а по другому.
Надеешься, что будешь поддерживать общаться с теми, к кому тебя тянет, порой и безответно.
Надеешься, что ты будешь ложиться спать вовремя.
Надеешься, что будешь учиться.
Надеешься, что многие сказанные о тебе слова - не правда, или перестанут ею быть.
Надеешься, что станешь лучше.
Надеешься, что "Нацуми так изменилась за лето"
Надеешься, что не <...>
Надеешься, что <...>

И жутко боишься.
Особенно этих чертовых шагов на лестнице, когда выходишь курить.

Все таки я поняла.
Я многое доверяю, но еще остались вещи, о которых не знает никто.
Ни Хотару.
Ни Ксюша.
Ни агнец.
Ни психологи.
Ни мама.
Ни папа.
Никто.
Кроме тебя.

И от этого так спокойно и страшно одновременно.
Радостно, что я все еще что-то оставляю при себе.
Страшно, что я ни с кем не смогла этим поделиться.
Что я не могу рассказать об этом.

Может потому что это не твои секреты?
Может потому что за это расплачиваться не тебе?
Может потому что эти слова значат слишком много? Порой даже больше, чем кажется.

Я не знаю. и не хочу этого знать.

А еще у меня ужасно болит челюсть.
Открываешь рот - немеет все.
Закрываешь - больно.
Вероятно выбила. Или она сама сместилась. Чу.