Холодной ночью слёзы греют щёки…
Становится хоть чуточку теплей…
Мои стихи глупы и однобоки,
Зато, я с каждым днём люблю сильней…
И в каждом слове, сказанном тобою,
Ищу любовь и воздух, чтоб дышать…
Опять одна, а нас как будто двое…
Но всё, что я могу сейчас решать,
Какую выбрать этой ночью крышу,
С которой мне от боли полететь…
Стихи меня черкают, правят, пишут,
А иногда хотят меня стереть…
Так кто же я??? Пробел между словами…
Осколок рифмы… Брошенный куплет…
Поэт стреляет складными словами…
Но я причём? Ведь я же не поэт…
С ума сходить – ты знаешь, роскошь это,
А роскошь слишком портит изнутри…
Я слишком не в себе, чтоб быть поэтом…
Поэтому, все рифмы забери…
Ты – воздух мой, души моей забвенье,
А я – твоя проблема номер раз…
Но почему-то каждое мгновенье
Я верю в то, что Бог ещё за нас…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
Свидетельство о публикации №114061700211
|
|
[показать]