Цветы. Вино. Затейливый кулон. Прощаясь, возвращаться в тот же миг. Ты думаешь, что я в тебя влюблён. Я думаю, что я к тебе привык. Сжигая ночь, как чёрную свечу, Встречая утра неуместный лик, Ты думаешь, что я тебя хочу. Я думаю, что я к тебе привык. А ты, как ты: красива, не глупа. А я, как я: из плоти, не из книг. Ты говоришь, что ты - моя судьба. А я молчу, что я к тебе привык. Порой взорвёшься: - Что за ерунда?! В глаза посмотришь, спросишь напрямик: - Скажи, что любишь! Говорю: - Ну, да. ...Ну, да. Ну, да. Ведь я к тебе привык. А ты рыдаешь. И, уже кляня, Бьёшь по лицу, срываешься на крик: - Оставь меня!!! Или убей меня!!! ...Но почему?! Ведь я к тебе привык? И ты уйдёшь сама. Но не сейчас. Лет через семьдесят. Банально: в мир иной. Ты тихо-мирно не откроешь глаз, Докучных застарелою мольбой. И в тот же день, лишившись разом сил, Вдруг упадёт безжизненно старик. И скажут все: он так тебя любил! Действительно. Он так к тебе привык!