На три дня прилетела из Германии Ира. Сидим в зале, общаемся. Приходит Пушок, толстый, красивый. Уже беру его на руки, но на полдороги с возмущением у него спрашиваю: “Ты чего пришел? Ты же умер! Нечего людей пугать.” Пушок разворачивается и безэмоционально (пытается) уйти. (Кстати, вокруг скачет Тишка.) Ира переспрашивает: “Он, правда, умер?” Да, - отвечаю я ей. Но после возвращаю Пушка: “Ладно, уж. Чего ты уходишь? Иди сюда, раз пришел.”

p.s. В кои-то веки (наверное, впервые за последние три месяца) он пришел ко мне (ведь я этого хотела!), а я прогнала его!.. Как много всего в этом послесмертии намешано!.. И моя любовь и тоска по ушедшему, и желание увидеть, побыть снова рядом, ощутить его тепло, и желание покоя/нежелание дальше терзать свою душу и отдавать энергию этому деструктивному маятнику.