
 
Я приобрёл у букинистов
Книжонку пухлую одну,
Где океана рёв неистов
И корабли идут ко дну.
Она была грязна, потёрта,-
Обыкновенное старьё,
Но ей цена была пятерка,
И я в дорогу взял её.
В ней было всё: любви рожденье,
Добра над мраком торжество
И о простуде рассужденья,-
Но как написано мертво!
В тягучей этой веренице
(Проливы, шпаги, парики)
На сто семнадцатой странице
Я встретил надпись от руки.
И в ней была такая сила,
Что сердце дрогнуло слегка.
«Я вас люблю!»- она гласила,
Та рукописная строка. | Я замер,- вы меня поймёте,
Перевернул страницу враз
И увидал на обороте:
«Я тоже полюбила вас...»
И предо мною словно вспышка —
Тенистый сад, речонки гладь.
Она:- Простите, что за книжка?
Он:- Завтра дам вам почитать…
… Я ехал в ночь. Луна вставала.
Я долго чай дорожный пил
И не досадовал нимало,
Что книжку глупую купил.
И, как в магическом кристалле,
Мне сквозь огни и времена
«Я вас люблю!»- в ночи блистали
Торжественные письмена.
/Константин Ваншенкин 1957г./
  |