Иногда, по ночам, когда мы лежим рядом, соприкасаясь плечами, и наше дыхание постепенно сливается в одно, я мечтаю. Я плотно закрываю глаза, чтобы даже слабый свет уличного фонаря не тревожил зрачков и представляю, что я ослепла. Я касаюсь кончиками пальцев, словно в ритуальной последовательности - твоего лба, сомкнутых век с дрожащими лезвиями ресниц, чуть раскрытых губ, и лишь после позволяю пальцам скользить по твоему лицу, знакомясь с этими любимыми и совершенно чужими чертами. Сейчас внутренняя сторона моих век стала холстом, и я ощупью рисую на нем твой портрет. И в тот момент, когда мне кажется что достаточно еще трех тягучих как смальта секунд и я, наконец, увижу тебя - настоящего, ничем не прикрытого, ты убираешь мою руку, касанием холодных губ остужая раскаленные прикосновениями пальцы. Я почти не разочарованна, ведь в эту ночь у меня было на несколько прикосновений больше, чем в прошедшую. И однажды мне хватит темноты, чтобы закончит твой портрет, и тогда ты навсегда станешь - моим.