Утром поклонились родному порогу, присобачили Рассейский триколор (не в смысле спутниковую антенну, а флажок) под заднее стекло и с молодецким прибибикиванием выдвинулись по трассе «М4 Дон» в сторону Ростова-на-Дону по направлению к украинской границе. Ехали долго и нудно. Не иначе как в преддверии олимпиады трасса глобально ремонтируется. При этом все участки ремонта заботливо обустроены ограничивающими скорость знаками 40, за которыми были, умело спрятаны либо видеокамеры, либо парни с жезлами.
Будь я господином полицейским, я бы немедленно назвал этот участок «хлебная дорога», поскольку такое черепашье передвижение выдерживал далеко не каждый. Но я был стоек и старательно блюл скоростной режим, ловя на себе тоскливые взгляды сотрудников, которые ясно давали мне понять какой я все-таки жлоб. Типа, уж если не сплошную пересечь, то километров на сорок мог бы скорость и превысить.
Короче, проехали Ростов-на-Дону, после чего я в первый раз не послушался навигатора. Я проскочил назначенный поворот, а возвращаться мне не захотелось, хотя навигатор очень просил. Потом он плюнул и проложил другой маршрут. Ехали после этого опять долго. В результате вместо пограничного пункта «Матвеев Курган» где изначально планировалось проникнуть в Украину, мы чудесным образом оказались у пограничного перехода «Новоазовский». Причем у старого и давно заброшенного. Подъехали к ржавым воротам с колючей проволокой, на которых красной краской размашисто было написано «Не приближаться! Опасность радиационного заражения!» ЧЕРНОБЫЛЬ! – с ужасом подумал я, мысленно набрасывая в голове сценарий фильма «Месть навигатора». - Вот ведь куда завел, чертов девайс!
Потом гляжу, мы не одни такие. Подъезжает еще пара машин с московскими номерами. Из них вылезли продвинутые масквичи, лица которых выражали явное недовольство по поводу отсутствия красных дорожек и бьющих поклоны пограничников. Я сразу понял, что этих ушлых ребят не остановит, ни железный забор, ни опасность радиационного заражения. Они начали барабанить в ворота, чем вызвали из-за далекого облупленного здания маленькую фигурку, которая направилась к нам. По мере приближения фигурка превратилась в огромного украинского пограничника с автоматом. Несмотря на свирепое телосложение, лицо он имел добродушное. Он выслушал наши претензии, поулыбался и, подумав, что столкнулся либо со слепыми, либо с тупыми, ткнул пальцем в указатель, который никто из нас не заметил. Указатель гласил, что мол, старый переход закрыт, а проехав метров 500 в сторону стрелочки, вы найдете совершенно новый. Мы разули глаза и увидели, точно! Вот он, его даже видно было!
Наговорили пограничнику много спасиб и точно по стрелочке вывернули к искомому пункту. Вот и граница Рассеи нашей. Народу, на первый взгляд, оказалось не много. Машин десять. Но тут первый взгляд, как это часто бывает в случаях с любовью, подвел. Продвигались медленно. Очень дотошными оказались наши пограничники. Стоящие впереди машины шерстили по полной. С одной стороны, вроде как хорошо. Тротил, оружие и наркотики останутся на российской территории, и украинцам нечего будет взрывать, стрелять и курить. Но зачем скрупулезно искать все это у молодой семейной пары с маленьким дитятей? Возможно, толковые рассейские пограничники подозревали в детском горшке двойное дно или повышенное содержание кокаина в баночках с детским питанием… Не знаю… Все у них перетряхнули и отпустили с миром. Я даже запереживал, что перед поездкой, выложив из машины патроны, карту расположения ракет «Тополь-М» и базуку, все-таки что-нибудь по забывчивости оставил в багажнике.

Вот и наша очередь. В голове проносятся сцены вскрытия обивки сидений и суровая тетенька-пограничник, смачно натягивающая на руку резиновую перчатку. И что вы думаете? Пронесло! Нас вообще не досматривали!!! Либо на нашей машине они подумали: «А гори оно все огнем! Надоело! Пусть везут, чего хотят!», либо предыдущий младенец больше смахивал на террориста, чем я. Короче, все прошло как по маслу!
- Куда едете?
- В Италию. Украина, Венгрия, Словения – транзит.
- Ваши паспорта.
- Пожалте. (штампы – шлёп, шлёп)
- Возьмите. Откройте багажник. Что везете?
- Да просто шмотки свои.
- Хорошо. Счастливого пути.

Оказавшись на сопредельной территории, с удивлением обнаружили, вполне такой приличный «Duty Free», где мгновенно был прикуплен батл французского вина за 4 евра (в последствии, с не меньшим удивлением, обнаружил такой же батл в магазине «Магнит», только стоил он 600 рубликов). После этого подъехали к воротам в Украину. Там прошло все в том же порядке, только на порядок быстрее. Украинские погранишники оказались лояльнее наших, и машины запускали в незалежную как по конвейеру. Отметил специально выделенные ворота в Украину для болельщиков грядущего Евро-2012, отлично украшенные футбольной символикой. Был бы болельщиком – сфоткался бы на фоне, а так – просто отметил.

Заехали мы, значицца, в Украину, и помчались с переменной скоростью прямиком на Запад. Почему с переменной? Если просто сказать, что дороги в Украине очень стремные, значит отвесить им жирнющий комплимент. Это просто п…ц с большой буквы «П». Нет… Врать не буду, местами попадались приличные участки, где удавалось разогнаться до позволенных 100 км/ч, но они пролетали как пули у виска, т.е. как мгновения, мгновения, мгновения. Это я про трассу Е50/М04. Взять бы главного украинского дорожника, посадить бы на запорожец, да прокатить бы по указанной трассе с ветерком, чтобы ему все мозги перетряхнуло. Ну да ладно… Это все лирика… Короче в первый день мы не уложились в установленный маршрут, поскольку не учли очередь на границе и бдительность наших погранцов.
Проехали Донецкую область и практически всю Днепропетровскую. Правда, раз в Украину заехали мы не через те ворота, в которые изначально планировали, на маршрут затесался город Мариуполь. Его, под зачетным проливным дождем, мы пересекли практически через центр. Мариуполь сильно напомнил нам город Нижний Тагил, который, как не трудно догадаться, рулит. Наверное, в Украине так же рулит Мариуполь. Трубы, грязь и вонища такая, что в машину был немедленно перекрыт поток воздуха из вне.