Сегодня мой мозг родил стихотворение (если ЭТО можно так назвать). Вообще, эта картина давно уже витала у меня в мыслях, но только сегодня я наконец-то выразила ее словами.

Корявые ветви узоры сплетают,
Сплетаются корни в промерзлой земле.
Так низко плывет лунный лик, тает,
И что-то блуждает в тающей мгле.

Тонкие пальцы тянутся, рыщут.
Пустой, отрешенный взгляд.
Охрипшее горло скрипит и свищет.
Призрак плывет сквозь деревьев ряд.

Тревожная в воздухе тайна витает,
Кто смеет нарушить извечный обряд?
Кто волей несчастной судьбы тут плутает?
На ком остановится призрака взгляд?

Тонкие пальцы тянутся, рыщут,
В глуши раздается безмолвный крик.
И снова блуждает, вновь что-то ищет
Призрак, что бледен как лунный лик.

Вот что значит больное воображение. х)